l'amer du nord

Et le ciel et la plage dans le soir de de Haan étaient gris et humides. Romaric et Tilda marchaient main dans la main. Ils s’étaient encore dit deux ou trois âneries, des choses du genre éternelles qui les perdaient déjà depuis quelques années dans l’illusion de la maîtrise. Du temps.

Joos derrière sa moustache cachait son cœur trop tendre. La cinquantaine bedonnante, le blond de chevelure qui se confond sans gêne aux traces de ses fumées et la couperose heureuse, il menait les touristes depuis bientôt trente ans dans sa belle carriole. Uylenspiegel et Steen, ses deux vieux étalons, semblables à lui, menaient une vie sans anicroches. Du point de départ jusqu’à la plus grosse bite (d’amarrage !). Et chemin de retour. Ils cheminaient depuis trente ans, avec pour seule jauge de leur fausse liberté le vent dans leur trois crinières folles.

Tilda jetait la fin de sa portion de frites ( car elle en avait trop ! ) aux drôles d’oiseaux qui rôdent le long de la plage grise. « Comme des genre de vautour du nord » elle avait dit, ils avaient ri. Romaric lui avait offert une portion, sauce andalouse, et il s’était moqué d’elle quand elle en avait plein les doigts. Elle était plutôt belle, mais elle était belle comme la Flandre, plus belle encore quand il fait gris. « C’est beau quand c’est triste » il se disait, en lui léchant ses doigts, orangés par la sauce. C’est dur à définir, mais on dirait qu’ils s’aiment.

Joos encaisse son pourboire, il fait semblant de ne pas avoir le change, et 3 euros de plus pour une course de quinze minutes, ce n‘est pas si mal joué. Ils parlent en espagnol ! Ils ont la mer, peut être, ils ont les peintres aussi, mais ils n’ont pas notre gris. Et il s’en réjouit car les affaires tourneront.

Romaric est comme un enfant, il vient de tomber sur des galets. Il choisit le plus beau, roule des mécaniques, il fait un sourire a Tilda, mais du genre si chou qu’on ne résiste pas. Il se laisse tant aller que jusque dans son corps elle ressent comme elle l’aime. Ses membres, ses jambes, son cœur, tout ça tremble pour lui, à le voir comme un enfant fier qui fait semblant de se laisser aller et veux qu’on le regarde, elle rit. A pleine gorge.

Joos roule une cigarette ; son métier est fascinant, mais il est à son gout un peu trop tributaire des touristes. Il s’ennuie depuis un moment, s’occupe de ses chevaux, il les aime. Sur son 3210 il envoie un message à sa femme, il hésite à faire une dernière course ou retourner la rejoindre. Il l’aime. Enfin, moins qu’avant, mais il le lui dit quand même, et puis, il l’aime toujours, s’il n’y pense pas trop.

« Exceptionnelle », se dit Romaric. Il regarde Tilda qui non contente de danser à tout va, rejoue toutes les scènes des films de bord de mer(de), de chabada etcaetera et elle lefait rire. Elle est belle, drôle, intelligente et il a envie d’elle. Oui, de la pénétrer, mais surtout d’occuper ses pensées comme elle occupe les siennes. Ils passent devant un stand ou un vieux type qui écrit un vieux sms sur un vieux téléphone propose un tour en carriole, sur la plage. Une petite demi-heure. Deux chevaux, trente euros et sans doute un pourboire. Romaric lui propose un tour, elle est déjà partie, courir après un cerf-volant irrattrapable.

Joos envoie son texto, comme il dit, car il est vieux. « Encore deux sales amoureux qui regardent les prix, et qui ne viendront pas. ». En plus, c’est ridicule, il aurait pu les avoir, mais visiblement elle préfère rejoindre les cerfs-volants, qui inondent la plage de tous leurs arc-en-ciel et font la vie plus belle et le ciel bien moins gris et ramènent à l’enfance. Et pourquoi ne pas rentrer, Joss retrouverait bien sa petite famille. Allez, ces deux tourlos, la dernière charge qu’il se dit, et après il rentrera chez lui.

Romaric regarde Tilda courir vite sur la plage, et sa robe en bonbon flotte dans la brise grise, elle est belle comme personne, pour lui en tout cas, il la photographie. Plusieurs fois, elle est belle. Pour lui. En tout cas. Soudain dans le viseur apparait un chariot, rapide, inattendu. Romaric se redresse.

Cataclop, catastrophe, Tilda est sur la route. Cataclop, cataclysme elle est en mille morceaux. Ellle riait, il y a deux secondes, elle riait je le jure et la voila charpie. Elle meurt et agonise, Romaric la regarde. Joos est effrayé. Elle ne peut pas mourir si vite. Elle mangeait des frites. Sa tête est découpée mais toujours aussi belle. Elle est morte sous es yeux naïfs, bêtement, pleine d’amour, sur cette plage du nord du nord et dans l’’anonymat mais l’amour de cet homme. Dans les sanglots eternels de Romaric qui l’oubliera dans d’autres bras, et de Joss qui quatre mois plus tard s’est, quant à lui, suicidé.

C’est la mer, c’est le Nord, et c’est la mer du Nord.

Vive la vie.